Giuda Ballerino!

Siete avvisati: questo post sarà nostalgico.

Sono le sette e mezza di un Giovedì di primavera, tre amici chiacchierano ed uno di loro è alle prese con una valigia (un bagaglio a mano, scopriranno increduli, dopo, i tre amici) che non vuole saperne di chiudersi. Ma è tardi, bisogna partire: c'è un aereo per Dublino che aspetta uno di loro, e dopo un rapido e astuto trucchetto, la valigia si chiude e sono pronti.

"Posso prendere il tuo Dylan? Te lo riporto quando torni..."

E' un venerdì qualunque, e mi ricordo di quel Dylan Dog lasciato in macchina di (T) che aspetta solo di essere di letto. Tutto d'un fiato, come ai vecchi tempi.

La locanda alla fine del mondo, Marzo 2007. Numero 243.

Non so... Sono cresciuto. Oppure è invecchiato il mio (anti)eroe dell'adolescenza, quello che aspettavo in edicola come si aspetta l'autobus quando fa freddo. Quello che mi regalava trenta o quaranta minuti di relax, e quasi mi sforzavo di leggere piano, per non finire presto.

Il fatto è che le trame mi sembrano diventate sterili e scontate. Del resto è comprensibile: provate voi, mese dopo mese e per anni, a inventarvi storie e incubi decenti. Amara scoperta, anche la fantasia nera viaggia su un treno di quotidianetà. Prima o poi le stazioni finiscono...

Quindi, inutile scroccare albi o andare saltuariamente in edicola.

Meglio rileggere i vecchi albi, quelli mitici, ogni tanto. Rivedo le splendide donne di Dylan: Morgana (probabilmente la donna di carta che più mi ha fatto sognare) ed Anna Never, Bree daniels e Lillie Connolly (la più bella: un vero concentrato di fascino irlandese). E continuo a ridere sulle battute di Groucho, manco fosse la prima volte che le leggo. E poi l'ispettore Bloch, e Xabaras, Mana Cerace, nemici implacabili e personaggi incredibili e grandiosi. Altro che paura, quelle pagine ruvide davano coraggio, e aprivano porte su orizzonti in cui potevi perderti, anche se solo per poche decine di minuti.

Certo, già negli anni d'oro si sentiva un certo snobbismo degli autori (in primis Sclavi, geniale quanto insopportabile) che - si capiva - non avrebbe fatto bene alla vita dell'Indagatore dell'incubo. E' quel mostro di bravura di Sclavi l'aveva capito, tanto da scrivere la parola fine molto prima della fine, cioè quel famoso numero 100 che rivela tutti i misteri di Dylan, e riguardo al quale il padre artistico di Dylan ammoniva: mettetelo sempre alla destra dell'ultimo albo, questa è l'ultima parola.

Se avessi capito cosa intendeva, oggi sarebbe alla destra del numero 99, ed avrei una collezione perfetta, un fumetto d'autore fatto e finito e nessun rimpianto.

L'adolescenza, come la paura, non dura in eterno. Bye Dylan, ci vediamo a Zed, o nella zona del crepuscolo. O una di queste 99 notti insonni.

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(L)